Ay, Luis, esa máscara, las ropas pulcras, el peinado perfecto, las fotos previsibles. Qué mal esconden tu tortura. Cuanta frivolidad sobre la sangre desbocada y las vísceras vertidas.

Diste al cuerpo su centralidad antes de las nuevas masculinidades y no engañaste a nadie, ni siquiera a ti mismo, en la dura postrimería del velo subconsciente.

Desplegaste ejércitos en la frontera de la piel contra vínculos y tactos. En duelo, tu sueño de belleza y la constatación de lo real y sus rasguños y aún sus heridas y acaso amputaciones. Qué feo es el mundo, que grotescos los otros.

Pudiste apenas vivir en el sinvivir de una Sevilla sepia que abandonaste para no abandonarla jamás, en un exilio oceánico, de patio, toldo, esparto y azotea, en la luz de una ciudad que te recuerda permanentemente que te morirás y que la belleza se quedará para otros.